все не так плохо

значит...

сегодня я перестирал все свои рубашки, кофты и прочее... а точнее, стиральный аппарат фирмы АРИСТОН все за меня сделал сам. почему-то, это необычайно подняло мое, слегка с говнецой, настроение.

сегодня я иду, как совсем большой и в мокасинах, пить пиво с димой. в наш зачуханный, с намеком на элитность, АКАДЕМ-КЛУБ.

это меня тоже, отчего-то, приободряет.

и алгебра у меня почти получается.

и геометрию я иногда понимаю.

с ленкой, а что с ленкой? не знаю... сердце екает, когда смски приходят. и все не от нее. поди разбери, что там у нас обоих в голове?

зато я теперь начну писать рецензии на фильмы, и делиться с вами мнением.

а еще, сегодня я повожусь с газетным материалом для Кати.

отчет готов.

спасибо за внимание.

---

Интервью с самим собой

Во-первых, я бы мог стать не плохим журналистом. Но не хочу.

Я взял интервью. У самого себя.

Получилось, вроде.

А во-вторых, я не знаю, что во-вторых.





- Добрый день, Нарек.



- Здравствуйте.



- Я заготовил для Вас ряд вопросов, и попрошу Вас на них ответить.



- Да, конечно.



- Вам семнадцать лет, вы занимаетесь музыкой, пишете рассказы, играете в клубах джаз и придумываете рекламные сценарии…



- Последними двумя вещами я уже не занимаюсь.



- Разве? А почему?



- Ну…Потому что это не мое.



- Что именно?



- Предположим, рекламные сценарии я писал недолго, а точнее сказать написал один сценарий двадцатиминутный про определенную методику медитации. А, что касается клубов… Мне стало страшно за себя.



- А что страшного в том, что вы делали?



- Не считая того, что это очень специфичная работа в плане сопровождающих ее напитков, курительных принадлежностей и прочего, то у меня было очень личное отношение к ней. Я не воспринимал ее, как средство самореализации. Даже, как средство заработка. Это было определенное избавление.



- От чего?



- От повседневной жизни.



- Возможно, Вам не понравится мой следующий вопрос, но мне казалось, что из клубной жизни Вы ушли после смерти вашего товарища и сослуживца контрабасиста…



- Не правильно казалось.



- А как вы объяснили свой уход друзьям-сослуживцам?



- Попросил их найти себе другого клавишника.



- Разве это не легкомысленно?



- Возможно, но другого выхода я не видел и не вижу.



- Хорошо, а сколько вы получали денег?



- За что?



- Ну, за тот же сценарий.



- Две тысячи рублей.



- Не густо… А за клубные выступления?



- Смотря, какие клубы. От тысячи до пяти.



- А сколько выступление длилось?



- Полтора часа.



- Хорошо. С деньгами мы разобрались. У меня еще один дурно пахнущий вопрос…



- Предыдущие, тоже, не очень душистыми были.



- Как скажете. Я искал о вас в Интернете информацию, и нашел ссылку на вашу анкету на сайте, не поверите, знакомств.



- Да, было дело. Я зарегистрировался на одном сайте, захотелось с кем-то по приколу пообщаться, ничего у меня не вышло, я анкету удалил, а у этого сайта еще сто тысяч клонов. Удаляй не удаляй, хрен бы что. Так что я не скрываю.



- Вот вы какой…



- А чего стесняться? Ну, зарегистрировался, ну фотку выложил, ну и что?...



- А девушка у вас есть?



- Нет.



- А почему?



- Видимо, потому что не вижу подходящего человека.



- А как же ваши признания в рассказах, в песнях?



- Это влюбленность.



- ?



- Влюбленность и любовь - разные вещи. И потом, отсутствие

девушки, не предполагает отсутствия любви.



- Сплошные загадки.



- Если я скажу, что влюблен в Машу Пупкину, она меня от этого больше не полюбит. Зато не очень приятные мне люди получат повод для обсасывания моих с Пупкиной отношений. Еще и испортят все.



- Сколько лет вы занимаетесь музыкой?



- Вроде, десять.



- А пишете сколько?



- Столько же. Меня папа вдохновлял на это дело. Он у меня писатель.



- Вы довольны своей жизнью?



- Не очень. Но близок к этому.



- Вы верующий?



- Нет, мятущийся.



- Как вы проводите свободное время?



- Я по жизни раздолбай. Поэтому, не могу сказать, где оно у меня рабочее, а где – свободное.



- Какие у вас планы на ближайшее будущее?



- Провести в Черноголовке второе Интернет-подключение, привести в порядок одежду, и посмотреть «23» с Джимом Керри.



- Я подразумевал творческие планы.



- Меня позвали работать в новую газету «Микстура». Буду вести в ней несколько рубрик. Есть пара песен, их нужно записать. Нужно рассказ «Неприкаянный» доработать.



- А зачем вы брали интервью у самого себя?



- Чтобы ответить на волнующие вопросы.



-Это делается при помощи интервью?



- Нет, просто это оригинально.



- Как всегда. Удачи вам и хорошей работы.



- И вам того же.



- До свиданья.



- Всего доброго.



- Ну я с Вами не прощаюсь…



- Да пошёл ты!

---

осенило в день рожденья мамы

пурпурные мои!

сегодня день рожденья моей любимой мамы.

я ее люблю.

очень.

больше всех.

и поздравляю.



понял я одну очень важную штуку, раскрашивая весенних тараканов, как говорит мой товарищ, в нежно-сиреневый цвет.

нужно любить свою душу.

не себя, а душу.

душа у всех у нас есть, но все мы ее очень принижаем.

я очень странный человек, безусловно, но вполне трезвый.

так вот.

творческая, подвижная, никогда не замолкающая душа у меня присутсвует. теперь я буду ее любить. и тогда моя душа будет полностью мной манипулировать и отвечать взаимностью. и не надо ее будет спасать потом, ударяясь челом о ковры церковные.

любите душу. и душ. утренний, холодный.

ведь любовь творит чудеса. тем более весной.

---

весна

как всегда, в начале весны, сегодня я включил "пинк мартини".

пожалуй, лучший джазовый коллектив.

очень их люблю.

так у них котрабас дребезжит.

и клавиши такие нежные, и всегда в тему.

+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

мне жутко захотелось пойти гулять.

с Леной.

не важно где.

просто болтаться по Москве.

выслушивать, как она меня стебёт.

и радоваться не понятно чему.

нелепой любви и весне цвета зимы.

---

что-то новое

я снова стал делать музыку.

не знаю почему.

я снова много пишу и придуываю музыку.

что-то нашло.

видимо, когда столько эмоций, в какой-то момент понимаешь, что в какое-то земное чувство их не вылить, начинаешь выворачивать свою душу в таком непонятном виде, как в сочинительстве.

вот еще трек.

еще одна песенка.

называется "голливудское кино".

потому что там в каждом американском фильме присутствует такая песня.

инжжжой, амигос



http://www.realmusic.ru/songs/287812/



и не забывайте про предыдущую песню



http://www.realmusic.ru/songs/287343/

---

Всех с началом весны!

!!!новая песенка, товарищи!!!B]

[B]Ребят, прям, сам прусь от этого трэка, ей Богу. ну, очень он мне нравится. такой modern-swing абсолютный.

только, граждане, имейте ввиду прослушивайте его на средней громкости, с ОБЫЧНЫМ эквалайзером (чтобы там не были завышены частоты). вот. просто любой джаз следует слушать с такими параметрами. иначе - режет ухо. все, ценные указания дал. больше не брюзжу.

срочно - по ссылке:

http://www.realmusic.ru/songs/287343/

после разговора с Леной составил такую табличку

НЕ ДЕЛАЛ

не играл в бутылочку

не ездил в лагерь

не писал на стенах плохих слов

не пил на брудершафт (так пишется?)

не смотрел полностью "Семнадцать мгновений весны"

НЕ УМЕЮ

плавать

танцевать

играть в покер

разгадывать ребусы

рисовать (нихренаневыходит)

поздравляю всех с началом весны!

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Сегодня вспомнил рекламу МАРТИНИ.

Очень стильная.

Все черно-белое, и только какая-нибудь деталь – красная.

Вот я подумал, был бы весь мир таким.

Тогда бы мы знали, какую деталь никак нельзя упустить.

---

Кто я (на самом деле)

Мне кажется, что я никогда не смогу ответить на этот вопрос. Кто я? Конечно, я имею какое-то смутное представление о своей персоне, но, ей Богу, оно мне не кажется достаточным. Приходится постоянно находить себя в мелочах. Ну, вот например, зачем мне пить? Не знаю. Я не попадал под влияние плохой компании. Просто сам начал покупать себе выпивку. Видимо, что бы от чего-то убежать, хотя Лена считает, что алкоголь только расслабляет. Может, и так. Но, я думаю, это не то расслабление, которое испытываешь, плюхаясь в удобное кресло. Я не хотел говорить о спиртном. Что-то нашло.

На самом деле, я не люблю в себе половину. Если не больше. Хотя, вот сейчас пишу, и думаю, что же я не люблю больше. То, или это. Никак не возьму в толк. Мне нравится пальто? Нравится. Оно мне очень нравится. Мне нравится толстовка из сэконд-хэнда? Нравится. Тоже. И рубашку я свою люблю, хоть она уже мне мала. Что говорить о душе, если мне не под силу решить, какую же одежду я люблю больше. Могу поступить проще. Кстати, так никто не делал. Описываю себя идеального. По одежде. Хоть в этом попробую найти Нарека.

Начнем снизу. Не с трусов. С верхней одежды, которая снизу. Твою мать, начнем же. Кеды «Найк», те самые, для игры в бейсбол, которые выпускаются с 1964 года. Классическая модель синие с белым. Они жутко удобные, и я их ношу не снимая. Любые джинсы. Не слишком узкие и не очень широкие. Без всяких хреновых потертостей. Просто синие джинсы. Ничего выдающегося. Майка…Ну – любая майка. С каким-нибудь не модным, отвлеченным рисунком. Сверху – рубашка. Не какая-нибудь с помятостями, или номерами... Ну, нормальная рубашка. Вот и все. А у меня какие-то непонятные водолазки, свитера и кофты, которые делают меня другим. Омар Хайям утверждал, что человек должен чувствовать себя удобно, тогда не будет войн. Он прав.

И еще я люблю «Серенаду солнечной долины». Не весь саундтрек, а именно «Moonlight Serenade». Я бы хотел закончить ей свой фильм. И, конечно, чтобы экран потихоньку стал черным, и высветилось старомодное «The End».

Нежка, а нарисуй меня по приколу, как себе представляешь. Нас ничего почему-то не связывает, кроме того, что мы оба дружим с Ромми и Максом, кроме твоего сообщения, что я плохо поступил с Ничом, хотя я действительно не имел его ввиду, и того, что мы на дайри.

Ром, кажется, ты меня понял. Еще на Дне Рожденья.

Ленка, расскажи обо мне. Я бы хотел все узнать. Ты же все видишь.

---

Несколько причин, исходя из которых можно считать меня идиотом.

Я всегда иду на экзамен одной и той же дорогой, а предварительно выкуриваю ровно двенадцать сигарет. Когда читаю книгу, я не могу избавиться от привычки представлять видеоряд, в котором сюжет произведения разыгрывают мои любимые актеры. Я никогда не допиваю пиво – под конец оно перестает быть вкусным. Когда импровизирую на клавишах, я могу резко нарушить гармонию, и повести мелодию совсем по-другому, ребята-музыканты иногда обижаются. У меня не получается забить гвоздь с первого раза. Я не готов к экзаменам. Когда я целуюсь, почему-то, смотрю на закрытые глаза девушки. Я прячу шнурки под джинсы. Меня раздражает пенка на капуччино, поэтому я смешиваю ее с кофе. Друг говорит: «Не пиши ей, тогда она поймет, что ты не так уж сходишь с ума!», а я все равно отправляю очередную смску. Я уверен, что Джона Леннона можно было спасти. Нет, вру, придумал только что. Я много вру. Ненавижу баклажаны. И паштет, и шпинат. Мне сложно понять, кто действительно мой друг. Всякий раз, когда я покупаю себе капли в нос, отдираю с бутылька этикетку. Несмотря на то, что «Wake Me Up When September Ends» - одна из моих любимых песен, я не знаю ее текста. Я занимаюсь алгеброй вместе с мамой, а мне уже семнадцать лет. Если в каком-нибудь фастфуде мне дают герметично упакованную влажную салфетку, меня так и подмывает сказать: «Спасибо, я тоже за безопасный секс!» Я никогда не куплю презервативы «Сико» - что за название? Терпеть не могу мужчин с нагеленными волосами, хотя иногда, очень редко, когда не получается причесаться, только не думайте, правда редко, я прибегаю к помощи геля. Когда кто-то резко задирает голову, я непременно заглядываю в его ноздри, на предмет наличия в них соплей. Год назад я увидел фотографию Мадонны, сделанную каким-то папарацци, до сих пор в шоке от ее обвисшей груди. Мне сложно поговорить по душам. Не люблю что-то скрывать, но скрываю все. Схожу с ума от кайфа, когда мне чешут макушку на голове. Самая явная причина, по которой я идиот – Лена так меня называет. Она права.

---

Обычный День

Утром Роберто опять забыл удочку и вернулся домой без рыбы.

Сильно переживала его уставшая жена Луиза.



Уго Стаццони скончался на своем концерте в «Карнеги- Холле» во время исполнения «Неаполитанского вокализа».



Восьмидесятилетняя писательница Элеонора случайно выпала за перила балкона на втором этаже. Как я и предполагал – ни одной царапины.



Федор Михайлович в очередной раз напился, после того, как его родной сын усмехнулся над его именем и отчеством.



Сара снова изменила своему мужу невероятно набожному Исааку. На этот раз с механиком Изей.



Стасику удалили аппендикс. Его мама оставила на его тумбочке в палате четыре пряника и апельсин.



Анна заняла первое место на конкурсе конструкторов в Хельсинки.



Пьер смог продать на Монмартре две своих картины. На вырученные деньги он купил себе щенка таксы.



Мила отказалась участвовать в съемках продолжения «Пятого элемента». Брюс еще не вынес окончательного решения.



Бродяга Андреас посетил костел и три раза неправильно перекрестился. Прихожане возмутились этой картине, но вида не подали.



Эстер устроилась работать секретаршей генерального директора радиостанции «Барселона Сегодня». Генеральный директор влюбился.



Гроза Манчестера, маньяк Сэм, убил уже четвертого человека в красной футболке «Найк». Пока он рассчитывает на то, что полиция его не поймает.



У Кашмиры прорезался первый зуб. Папа подарил ей плюшевого кролика и уложил спать.



Да, дети мои, это мой обычный день. Я рассказал вам лишь самое интересное. А пока, мне придется вас покинуть, и отправится дальше следить за вашей планетой, которую я создал сгоряча.

---

Неприкаянный (рассказ) /законченный/

На кладбище дул сильный ветер. Февраль. Идут похороны. Хоронят моего приятеля-басиста. Было ему восемнадцать лет. На год старше. Я стою в сторонке и наблюдаю. Никаких особых чувств я, в общем-то, не испытываю. Только апатию. Здесь всего семь человек вместе со мной и родителями покойного. Курю. Руки замерзли. Интересно, а сколько человек придут отправить меня в последний путь. Бог его знает. А, может, и он не знает. Смотрю на часы. Через полчаса нас поведут на поминки в «Балчуг». Абсурд какой-то. Поминки в гостиничном ресторане. Кажется, у отца умершего сегодня там деловая встреча. Старик решил не откладывать дела, и там же помянуть сына. Я, конечно, туда не пойду. Просто куплю коньяка дешевого, да и напьюсь, думая о своем товарище. Священник говорит какие-то обязательные слова. На небе, похоже, сегодня не будет просветления. Хотя, какое просветление, уже четыре часа дня. Мне приходит сообщение:

«Не легко тебе там, может, выпьем? Маша».

Выпьем.

Люди расходятся.

Я остаюсь на кладбище один. Смотрю на могилку. Там, на камне, годы жизни «1989-2007» и имя с короткой фразой «Павел Сергеевич Виленский. Помним».

Да что вы помните? Вы не помните, как он нюхал кокаин, и начинал смеяться до слез, вы не помните, как он убегал от жизни к своему контрабасу, вы ни хрена не помните.

Ворота территории усопших остаются за моими плечами. Так, что у меня там, в рюкзаке осталось? А, точно. Немного водки. Сейчас не останется. Три глотка, и вот, я иду по Раушской набережной, распевая в голос «Летку-Еньку». Почему-то мне хорошо. Да нет, не хорошо, это просто индивидуальная реакция на неподъемную действительность. Вроде, так было написано в какой-то книжке про психологию. Звоню Маше. Она в «Ит энд ток». Тут недалеко. Она уже заказала виски. Ждет.

По дороге, я понимаю, что сегодня четырнадцатое февраля. Хренов день. Опять я без девушки. Девушки. Моей. Любимой. Единственной. Той, которая всегда сможет мне что-то объяснить, или просто будет рядом. А сейчас я иду к Маше, которую начал зачем-то добиваться, уговаривая себя, что влюблен. Бред. Очередной бред.



Я сижу напротив нее. Она осторожно поглядывает на меня:

- Как ты?

- Все ништяк, - говорю.

- Тебе, наверное, тяжело было потерять друга, да?

- Мне-то? – я заливаю в себя стакан виски, - Что ты. Мне? Тяжело? Не смеши. Все херня. Ты не думай, я же говно на самом деле. А ты надеешься, что я кого-то жалею, люблю. Нет, я не такой. Прощайте, милейшая.

Я резко, с грохотом опускаю стакан на стол, оставляю пятьсот рублей, и выхожу из заведения. Маша дрожит.



Через два дня мой день рожденья. Погода мерзкая. Ну, каков человек, такова и погода, хотя говорят, что погода не бывает плохой. Тогда и людей плохих не бывает? Выходит так? Поди разбери… Вот дед мне дал штуку баксов на мое семнадцатилетие. Честно сказать, я их ждал. И деду просто: дал денег, и не парится насчет подарка, и мне хорошо – куплю компьютер, свой, к которому никто не подойдет, не так, как с моим ноутбуком. Мой компьютер – в нем мои мысли, мои песни, моя порнуха. Да, такой он и будет. Телефон свой сменю, а то на моем, такие кнопки, что смску я набираю минут пять. Ну, и по мелочам, кеды порвались, штаны износились, да и надо же как-то отметить с друзьями, так что, оставшаяся часть денег пойдет на празднование дня рожденья.

Вернулся домой. Дома безысходно тепло. Завтра на курсы сценарные во ВГИК, и в родной городок на берегу подмосковной реки. Там мама и папа. С ними отмечу свой праздник. А сейчас…Как всегда, по плану. Бутылочка «Московского» ноль двадцать пять, и спать.



- Скажите, а как вам нравится новый фильм Алексея Балабанова «Мне не больно», по-моему, он очень хорошо отображает действительность наших дней, как вы считаете? – тридцатилетняя дура в очках, и с жирными ляжками, строила из себя киноведа.

Известный сценарист чешет затылок. Наверняка думает:

«Какого хрена, что за вопрос?» Ну, я бы так думал на его месте. Он же пришел делиться с нами, как он предполагает, с будущими сценаристами, своим опытом.

- Не знаю, - говорит, - Слабый фильм, как мне кажется. Какие у вас еще вопросы по теме будут?

- А, скажите, а как вы оцениваете другие его фильмы?

- Ну, какая разница? Я взрослый человек. Мое мнение не авторитетно, хотя бы потому что, я мог бы быть вашим дедушкой, - он нервно вытер лоб платком, а потом, выдохнув, закончил, - Как я вижу, вопросов больше не осталось, поэтому, я предлагаю вам завершить наше сегодняшнее занятие. Спасибо всем за внимание, удачи, всего хорошего.

На занятии, я успел нарисовать коня, который больше был похож на таксу.



«Автобус рейса «Москва-Дуброво» отправляется через пять минут с первого перрона. Билеты продаются в кассах автовокзала. Нин, как это выключить? Не выключается!» - донеслось из громкоговорителей установленных на автовокзале. Я стоял у автобуса и читал под тусклым освещением журнал «Эсквайр». Ей Богу, я бы мог делать журнал куда лучше и красивее. Я даже подумываю сделать что-то такое. Хотя на какие шиши – непонятно. Моя подруга собирается издавать свою газету. Хочет печатать в ней мои рассказы. Я только рад. Пусть печатает. Еще и денежки появятся. Десять тысяч рублей мне никогда не мешали.



- Так, ребят, заходим! – водитель открыл дверь автобуса, и водрузился на свое место.

Жду, пока все нервно протиснутся в салон. Все равно сяду. Это люди думают, что если они не зайдут первыми, то потеряют свое место. Ну, Бог с ними. Медленно допиваю пиво, и спокойно забираюсь на кресло.

«Скоро приеду. Через час, целую!» - говорю маме по телефону, и отключаюсь. Сон меня манит в свои объятья.



- Я люблю тебя! И буду любить всю свою жизнь. Пока смерть не разлучит? Так? Да? Я говорю правду. Посмотри на меня! Покажи мне свои глаза!

- Что ты в них увидишь? – шепчет мне женский голос.

- Я в них увижу дорогу. Дорогу, знаешь, как в боковых зеркалах? Я смогу увидеть, куда повернуть. Куда повернуть, чтобы скрыться с тобой ото всех.

- Зачем тебе это?

- Это единственный выход, единственный, единственный, единственный…

Я вижу, как она до боли знакомая, но, черт, не рассмотреть лица уходит вдаль. Я пытаюсь ее догнать, но чем быстрее я бегу, тем быстрее она исчезает…



Я в родном краю. Городок встречает меня холодным ветром. Я даже вижу свой дом. Приду, выпью чаю с мамой и папой, потреплю своего пса по уху, и лягу спать. А завтра День Рожденья.



- Нарек, Нарешенька, поздравляем тебя!

Я не могу продрать глаза. Мама целует меня. Папа держит в руках какой-то подарок. Я сонно улыбаюсь и привстаю с кровати.

- Вот такая картинка, Нарек. Фигня да?

Папа дарит мне необыкновенный рисунок. Он точно необыкновенный, не смотря на то, что я еще не сфокусировал свое зрение.

- Какая фигня? Спасибо, спасибо, пап, - я целую его.

Мама протягивает мне конвертик.

- Вот, там, на подключение Интернета, сыночек мой, родненький.

Я обнимаю своих родителей. Старый пес лениво машет хвостом.

Так бы и остаться здесь навсегда, и чтобы все было бы так же светло, чтобы не было этой сраной взрослой жизни, чтобы я не напивался каждый день, чтобы мама с папой такими и остались бы в моей памяти…



- Старик, пора ехать! – говорит мне по телефону мой друг, с которым мы отправимся в московскую квартиру готовиться к завтрашнему приходу гостей.

- Да, - отвечаю, - дружище, сейчас, выхожу.

И я прощаюсь с мамой и папой, беру свою зачехленную гитару, в которой барахтается бутылка водки на дорожку, и черные очки, которые я сейчас и одеваю.

На улице солнце. Оно, какое-то оранжевое. Как моя мечта. А моя мечта – Куба. Жаль, эта маршрутка меня повезет не туда.



- Будьте добры пять бутылок водки, две – конька, и бутылочку вина. Как думаешь, Серег, хватит? – я покупал выпивку на гостей, которые приедут через сутки.

- Думаю, да. Сигареты потом купим, а с едой разберемся. Главное завтра пораньше встать, за компьютером ломануть, и тебе за шмотками.

Мы вышли из магазина. Кажется, сегодня мой день рожденья, а я занимаюсь тем, что покупаю бухло на завтра. И еще, говорят, что это светлый праздник, не смешите меня. Это не светлый праздник. Это пародия на Новый Год. Пародия без волшебства, с одними лишь потребностями.



Системный блок, мать его, тяжелый, и все время норовит выскользнуть у меня из рук. Мы с Серегой ловим машину. Сейчас домой – а там и встречать всех начнем. Остановилась какая-то старая «Шкода», мы в нее запрыгнули, и, вдруг, мне звонит Юля. Юлю я ждал у себя вечером, но она внезапно предложила пойти с ней сегодня на каток. Я сказал, что буду не один, так как Серегу было бы глупо оставлять у меня дома, и Юля, как выяснилось, тоже возьмет с собой подругу. Повесив трубку, я решил посмотреть, сколько у меня осталось денег. Две тысячи. Две тысячи? Из тридцати? Просрать штуку баксов за день? Хотя, что мне эти деньги? Они мне итак не очень приятны. Эти деньги – эквивалент нашего с дедушкой общения. Чем меньше мы общаемся – тем больше он дает. Чтобы немного успокоить воспаленный мозг, я глотнул портвейна.



Каток этот находится в Сокольниках. До этого, в Сокольниках, я бывал один раз. Нужно было встретиться с девушкой, с которой я познакомился по mail-агенту. Она потащила меня на склад косметики «Орифлэйм». Там мы простояли, наверное, час, ожидая заказ. Потом я ее проводил, и, собственно на этом наше свидание и закончилось.

У входа на каток нас с Серегой уже ждала Юля с девушкой по имени Даша.

- Ааааа! – крикнула Юля, неуклюже передвигаясь на коньках по снегу.

Она улыбалась. Потом мы поцеловали друг друга в щеки, она представила меня и Серого Даше, и, не заметив времени, я понял, что стою на льду.

Одиннадцать лет прошло с того дня, как я беззаботно скинул коньки навсегда. Юля смеялась надо мной и над Серегой. Уж очень смешно мы катались. Спустя несколько минут, неожиданно, я осмотрелся, вспомнил, как не падать, и поехал так же, как и в пять лет. То есть плохо, но с удовольствием. И мы начали дурачится, играть в снежки, гоняться друг за другом и хохотать.

- Юлька! – крикнул я, когда понял, что она летит на меня, и не думает сбавлять скорость.

Кое-как я подхватил ее, она въехала в меня, и мы, обхватив друг друга, замерли.

- Идиот, - сказала она, смеясь.

От нее пахло перегаром.

-Ты пила?

- Ну, так, чуть-чуть, - она посмотрела на меня снизу вверх.

Я влюбился. По уши, так, как никогда. Мне захотелось ее поцеловать. Но, конечно же, я не посмел этого сделать, и просто насыпал ей снега в джинсы.

И все понеслось заново. Правда, я не слышал ничего, кроме стука своего сердца. Мимо меня пролетали снежки, а я все разгонялся. Быстрее, еще быстрее… Я проносился мимо людей с небывалой скоростью. Казалось, что лед под коньками крошится…



…И я оказался в прихожей своего дома. Постепенно сходились гости. Все дарили подарки. Признаюсь, открытки мне не нравятся. Но представить подарок без этой картонки с картинкой я не могу. Юлька написала мне открытку. На лицевой стороне было написано:

«Сегодня твой день, позволь себе, что-нибудь недозволенное!»

Мне было не по себе. Я не понимал, что происходит. Все носились по квартире, смеялись, поднимали за меня тосты. Я улыбался. И смотрел на Юльку. Она передразнивала мой взгляд, но мне было все равно. Ко мне пришло понимание того, что без нее, я уже не человек. Что теперь моя жизнь будет делиться на две части – «До Юли» и «С Юлей». А она все смеялась. Я взял со стола бутылку водки и ушел в другую комнату. Кто-то попытался поинтересоваться, что со мной стряслось, а в ответ, я лишь поднял к верху большой палец, и приложился к бутылке.



В комнату зашла Юля. Я был уже безнадежно пьян.

- Пойдем, покурим? – говорит.

- Пойдем, - отвечаю.

И мы закурили в подъезде. Мне стало безумно весело.

- Слушай, а давай завтра всем им, проснувшимся с бодуна, скажем, что мы решили пожениться?

- Зачем? – Юлька забавно прищурилась.

- Ну, просто, по приколу. А потом обменяемся бумажными кольцами.

Юля долго смеялась, а потом, так серьезно посмотрела на меня, и сказала:

- Ты понимаешь, что ты хочешь заставить меня полюбить тебя?

Я не знал, что и ответить:

- Ну… Мы столько уже общаемся, может, просто начнем встречаться?

- Ты же знаешь, какая я… Я не хочу тебя разочаровывать.

- Типа?

- Я не смогу сдержаться, если мне захочется с кем-то трахнуться. Я буду блядовать.

- Стой, подожди. Ты же здесь, у меня, и ты ни с кем не трахалась. Значит, ты можешь сдерживаться, - я судорожно затянулся.

- У тебя, я никогда не стала бы трахаться с кем-то. Я тебя уважаю.

- Ну, можно же попробовать… Бросить всех своих придурков, и мы останемся вдвоем, вместе…

- Ты сейчас говоришь все это, потому что пьяный, - Юля посмотрела в пол.

- Да нет, нет…Послушай…

- Пойдем спать! – Юля потянула меня за руку, и мы зашли из подъезда в квартиру.

На кровати спало еще три человека.



- Куда ты исчезла? Где ты?

Я бежал по какому-то холму. Было темно. Ночь окутала все вокруг.

-Эй, отзовись!

Я искал Её. Я спотыкался, падал. Снова поднимался, но продолжал нестись навстречу Ей.

- Покажи мне, что ты рядом!

Уже совсем отчаявшись, я увидел в небе падающую звезду. Она приземлилась рядом с моими кедами, и превратилась в Ту Самую…

- Здравствуй, - сказала она, освещенная своим собственным светом.

- Я так долго тебя искал…

- Я знаю, можешь ничего не объяснять, идиот.

И она внезапно испарилась, как голограмма.



- Мать твою, в этом доме есть что-то жидкое? – кричал кто-то.

Я с трудом открыл глаза. Похмелье. И в правду, хочется пить. На кровати, рядом со мной уже никого не было. Ни тех троих, ни Юльки.

Я еле поднялся с постели.

- Где вода? Везде сраный алкоголь! Нарек, проснись! Где вода? – на кухне сходил с ума Серега.

Я молча налил ему воды из чайника, и пошел чистить зубы.

Придя немного в себя, я спросил у него:

- А где все?

- Уже ушли, будешь? – он предложил мне молока.

- Нет, спасибо. Короче, нам надо все убрать, и ехать назад, в наш городок. Скоро мама приедет.

- Сейчас все сделаем. Только дай немного посижу.



Через два часа мы вышли из дома. Мы тащили системный блок, гитару, какие-то мелочи, и выглядели, как навьюченные ослы. Дорога была безумно долгой. Непонятно почему. Серега в пути спал. А я думал… Думал зачем вообще все это было? Для чего я позвал столько людей? Людей, которые совершенно не способны меня понять? И почему умер Пашка? Как получилось, что два дня спустя после его смерти, я закатываю веселье? И что там будет с Юлей? Вопросы меня изводили до того момента, как мне не пришло на мобильник сообщение:

«На вашем автоответчике новое голосовое сообщение от номера ….»

И папин номер высветился. Слушаю автоответчик, а там отец разрывается, кричит…



- Серег, проснись, проснись, придурок! У меня деньги кто-то спер. Точнее у родителей, на дне рожденья. Пока мы пили, кто-то по шкафам шарил. Четыреста баксов. Что делать? Что делать, Серег? Какая сука устроила такое западло? – у меня колотилось сердце.

Серега молчал, а потом говорит:

- Не психуй пока. Поговори с отцом, скажи, что вернешь деньги. А мы с тобой что-нибудь придумаем. Не волнуйся, дружище.



- Папа, думай обо мне, что хочешь, считай меня кем угодно, но я не вор. Я не крал никаких денег.

- Слушай, это мамины деньги. Бедная девочка копила на что-то, а вы все мудаки такие! Разве мог я подумать, что ты в урода превратишься? – отец был в ярости.

- Пап, я не урод, перестань, ты же… - я плакал, как первоклассник.

- Урод! Урод! Все вы уроды! Можно разве так обижать родных людей? Так на них срать? Ты еще подожди, я же вас всех в милицию сдам! Ты не думай, что я глаза на все это закрою! Чтоб завтра на моем столе лежали четыреста баксов, иначе я вас всех пересажаю!

Слава Богу, что завтра ему надо завтра в Москву, к зубному. Я соображу что-нибудь…



Я лежал на кровати в темноте. И снова сгибался под потоком вопросов, на которых не знал ответа. За что все это со мной происходит? Что за черт? Почему? Почему у меня умирает друг? Почему моих родителей обворовывает кто-то из моих друзей? Раз воруют – значит не друзья. А где друзья? А кто такие друзья? А почему я влюбился в ту, которая никогда меня не полюбит? Почему так вышло? А я, ведь, правда, влюбился. Как никогда. Почему все это происходит со мной? Я никогда не понимал этот мир, никогда не понимал многого в людях. Я, в общем-то, неприкаянный, я не знаю, что мне делать в жизни, и зачем жить вообще. А сейчас, когда на меня свалилось столько, я и подавно дезориентирован. И еще, кажется, я заболеваю. Горло дерет. Ну, что еще? Осталось проснуться без задницы, и тогда все будет действительно не решаемо. Я написал Юльке смс:

«И все же, что нам мешает быть вместе?»

И уснул.



- Ты не можешь меня догнать? Не можешь?

Она летела над водой, а я все пытался дотронуться до нее и посмотреть ей в глаза, но волны мешали мне нормально бежать.

- Почему ты бежишь? Ты не умеешь летать? – она говорила нараспев.

- Не умею, остановись! Мне сложно передвигаться! – я случайно заглатывал соленую воду.

- Эх ты, идиот… Если ты меня не догонишь, мы не сможем быть вместе.

- Почему? Что ты говоришь?

Гигантская волна накрыла меня с головой. Я начал идти на дно…



«Просто я не испытываю к тебе тех чувств, которые испытываешь ко мне ты».

Я прочитал ее ответ раз пятнадцать. Ну, что мне сказать? Бессмысленно тут, что-то говорить. Я люблю, меня – нет. Так, вроде, банально… Я убрал подальше мобильник, оделся, вышел из комнаты, и понял, что папа уже уезжает. Он стоял в коридоре:

- Делай, что хочешь, но, чтобы ты достал четыреста баксов законным путем. Сегодня. До нашего с мамой приезда. Все, я поехал.

Пес грустно посмотрел на меня.

Я достал из рюкзака бутылку водки, и стал жадно глотать ее содержимое.

Холодильник пустой. Закусить нечем. Только языком.



- Алё, братишка, выручай, мне нужно срочно четыреста баксов. Отдам через месяц! Ты же не оставишь меня в беде, да, амиго? – обзвонив всех, в последнюю очередь, я набрал номер старого приятеля.

- В воскресенье деньги будут, устроит?

- А то, ты спас меня, Одиссей!

Я положил трубку. Деньги найдены, я пьяный в стельку, через час приедут мама и папа. Почитать, что ли? Беру с полки первую попавшуюся книгу -

«Сад камней. Мудрость Китая и Японии». Открываю, а на обложке написано:

«Моему безразмерному другу, от бедного Павлика». Точно. Он подарил мне эту книжку год назад. Мы играли на какой-то вечеринке, а он поставил мне на пюпитр рояля эту книжку и обнял меня. А потом наклонился к деке, рассыпал белый порошок, выложил из него смайлик, и втянул кокаин в нос.

- Нет, старик, мы обязательно свалим на мое ранчо…Обязательно, - Пашка вполне осознанно качал головой.

- У тебя есть ранчо? – я усмехнулся.

- В самом сердце Огайо, старик! – он горько рассмеялся, и стер с ноздрей остатки кокаина.

А что он имел ввиду, когда написал «безразмерному другу»? Что это значит? Я, конечно, понимаю… Но, неужели я такой? Если глупый – то безразмерно, если влюбленный – то безразмерно, если злой – соответственно. Толстой, мать его…



Похоже, приключения мои не закончились, но в душе играет бодрый финал. Не важно, что я не смогу вернуть другу через месяц занятые деньги.

Не важно, что родители устали от меня.

Не важно, что он умер.

Не важно, что она меня совсем не любит.

Не важно, что я больной.

Здесь это совсем не важно. Здесь.



В квартиру зашли мама и папа.

- Деньги будут в воскресенье! Я пьян! Спать… - я с разбега плюхнулся на свою старую кровать.

«Он еще и пьяный. Марина, что это такое? За что он так с нами себя ведет?..»

Мама и папа переживали. А я засыпал. А что еще остается, когда ничего не изменишь? Они зашли в мою комнату, и склонились надо мной. Я не мог разобрать их слов. Но видел, что они расстроены. А потом я увидел себя…

Там, где…



Там, где будет новый день, я лежу на зеленой траве и улыбаюсь…

Там, где все честно, мама и папа лежат рядом и смотрят на солнце.

Там, где он живой, мы все еще играем блюз.

Там, где она любит меня, мы держимся за руки.

Там, где я нашел себя.

Там хорошо.

---

Идиот

Я справляю день Рожденья с семьей.

С мамой, с папой, с дедушкой и бабушкой.

Мама и папа, нервно что-то делают на кухне.

Готовят.

Потом приходят бабушка с дедушкой.

Бабушка боится грязи, микробов и моего пса Гонзика, и, поэтому она очень встревожена, и, первым дело она бежит в ванную мыть руки. Дедушка снимает кальсоны. Ему у нас жарко.

Потом за стол.

Блины.

Бабушка говорит тост:

- Будь здоров. И радуй своих родителей.

Никогда ведь не скажут:

«Пусть у тебя все получится, Нарек!»

Я ем.

Мама пытается поддерживать беспорядочную и скучную беседу.

Папа, почему-то, говорит с акцентом.

Бабушка интересуется, как был приготовлен салат.

В сотый раз спрашивает.

Каждый раз есть этот салат, и каждый раз она спрашивает.

Бабушка с дедушкой скоро уйдут.

Заглянут друзья.

Будем настраивать свежекупленный компьютер.

Мне как-то безразлично.

Хочу к ней.

На каток.

Хочу, чтобы она грубо со мной разговаривала, чтобы обзывала, чтобы иногда говорила мне что-то необыкновенное…Хочу смотреть на то, как она курит, хочу напиваться с ней и бездумно гулять…

А я не смогу увидеть ее даже на выходных.

Я написал ей об этом.

А она ответила:

- Идиот!

Так и есть.

---

17 лет

Друзья мои!

Прекрасные амигос и мадамы!

Мне 17 лет.

Много это, или мало, решать не мне, а тому, кто сейчас пьет мохитос на одном из воздушных, небесных сгустков.

Я сделал в своей скромной жизни мало, а, что там будет в будущем, поди знай!

Что-то, да будет.

Сижу я сейчас в своем обиталище на улице Новаторов, и пью сорокаградусную со своим комрадом.

Ей-Богу, а мне хорошо, и ничего меня не заботит, когда играет чУдная музыка Гарика Сукачева из фильма "Кризис среднего возраста".

Шпроты нежатся в своем золотом соке.



Драгоценнейшие мои, 17 лет мне всегда казались сроком.

Вроде, не легкомысленные шестнадцать, но и не обязывающие восемнадцать.

Пока я могу быть безумно ветренным и вздорным, и это обнадеживает.

Есть у меня всегда вы, есть мои прекрасные мама и папа, есть бутылочка чего-нибудь спиртного, пачка сигарет, и мысли, которые я могу криво-косо донести.



Единицы людей меня воспринмают, поскольку я непонятный и странный человек, но те, кто меня терпят и понимают мне очень дороги.

Спасибо Вам.

Храни вас Будда, Аллах, Христос и Боб Марли.

Удаляюсь за рюмкой "Флагмана", и не обременяю вас, мои кокосовые, своим алкогольным сочинительством.

Буэнос ночес, диос, и, черт его дери, а не знаю я, как по испански будет утро, которое уже вступает в свои московские права.

---

День Рожденья

Я не очень люблю этот праздник, как таковой.

Но люблю его за то, что это возможность объединить близких людей за столом.

Как истинный кукарача, я поздравляю себя с наступающим Днем Рожденья!

Спасибо за внимание, друзья мои_)

---

Завтра мой др!

Ага!

Я хочу сказать так.

У Ромми в дневнике такая фраза:

"нет, я не сдохну. обломно?"



вот так.

мне будет 17.

новый год.

новый дизайн)

хотя оформление я каждую неделю меняю...



и!

еще раз для тех, кто ко мне придет!

день рожденья будет справяться в Москве.

в ночь с 17 на 18 февраля.

в районе метро "Калужская".

Всех встречу.

тех, кого жду.

все остальное - по телефону.

и не забудьте поздравить, черт...

---

Алёнка попросила

Моя подруга Алёна Бакланова, в связи с моими неудачами в личной жизни, попросила меня написать НЕЧТО о девушке моей мечты. Хотя лично я считаю, что глупо планировать счастье, а встреча с любимым человеком самое прекрасное явление.

Поскольку я человек странный, невозможный фантазер и бесконечный романтик, я все же решусь на написание такой ситуации.

Я вижу себе нашу встречу так.



Такой кадр из фильма:



Я иду по Большому Каменному мосту. И, внезапно, вижу на другой стороне моста девушку. Кстати, неважно во что она одета. Но для кино, она будет в сером плаще, с распущенными волосами. Пасмурный день. Я смотрю на нее. Она - на меня.

*ППЦ. САМОМУ СМЕШНО*

И я понмаю, что она моя судьба.

Играет ГРИНДЕЙ - ГИВ МИ НОВОКАИН

Я бегу к ней. Пробивясь через движение.

Мы целуемся.

Я звезда.



ЭЭЭЭЭЭэ..........нет, ребят.

фигня все это.

мои мечты - они должны оставаться у меня.

и у тех кому могу доверить самое сокровенное.

а выкладывать их...ну...для этого есть Дом 2

а я не хочу.

извини, ален

---

День Святого Валентина

Первый раз я получил Валентинку в 2000 году.

Её мне подарила Аня.

Ох, гордый же я ходил.

Счастливый.

Если бы я не покопался в темных коридорах своей памяти, я бы и не вспомнил, что мне кто-то еще дарил любовные послания. Ей Богу.

Все они неинтересные были. Потому что любовь была не такой сильной.

Тогда, Аню я любил настолько сильно, что сейчас удивляюсь, как меня в то время роднюльчик не хватил.



Друзья мои, и подруги!

Братья и сестры!

Идальго и кончиты!

Всех вас я поздравляю с этим неряшливым праздником.

Я желаю вам найти своего принца и свою Матрёну, нарожать кучу детишек, и жить мирно и в согласии с самими собой, и друг с другом.

Счастливого вам дня, и пусть разнузданная погода вас не расстроит.

Используйте контрацептивы.

---

Что происходит?..

Иду на курсы.

Метель.

Слышу крики:

- Вильшанский, Вильшанский, мать твою!..

Я оборачиваюсь просто так, и, внезапно меня сбивают два мента, приговаривая:

- Вильшанский, что ж ты делаешь, тебя ж убьют!..

Я барахтаюсь в сугробе, и объясняю, что я не Вильшанский, и что неплохо было бы, если бы они объяснили мне, что происходит.

Один из ментов вскакивает с криком:

- Вот он!..

Второй бежит за сослуживцем.

Я плетусь за ними.

Вижу такую картину: лежит в снегу парень, как две капли воду похожий на меня, в такой же одежде, истекает кровью.

Менты охреневают.

Я тоже.



Иду с курсов.

Подходит девушка:

- Молодой человек, вы не хотите себя порадовать в день Святого Валентина?

- Нет, - говорю.

- А денег мне дать не хотите?

- У меня только "Сникерс" есть.

- Не узнал ты меня?

Оказалось, что это моя знакомая.

Проститутка.

С ней я познакомился в мерзком заведении "Весна".

Она проводила меня до метро.

Мы посмеялись, хорошо поболтали, а в вагоне я понял, что она сперла у меня пятьсот рублей.

Ну не сука?

Да нет, я не сержусь.

Просто...Млин...



И Пашку хоронить в четверг.

И с Ней я, может, не увижусь.

И вообще...

С наступающим, придурок!

а заодно и с Днем Святого Валентина

---

Кто это был?..

Черт, не люблю я афишировать личное, и все же...

Кто написал это?

Так хочется знать...

Мне от этого крышу сносит, а вы смеетесь...



Легко

Юлить

Без

Летящего

Юпитера



Ты

Есть

Безумец

Ясно же...



Безумство:

Люблю

И

Ненавижу